Читать книгу В захолустье моём пасторальном… - Виктор Валерьевич Глущенко - Страница 6

Средь берёзовых чащ, у росистой межи,

Где не ездят авто и трамваи,

Пашет землю натружено русский мужик,

Хлеб насущный хребтом добывая!

Время нынче не нежит его калачом:

Загнан в угол он веком продажным.

А ему – "трын-трава", всё ему нипочём,

Он упрямо всё сеет да пашет.

На заре он помолится Богу средь нив,

Инструмент за плечо – путь нацелен!

Рушит кто-то святыни, а он супротив

Из руин поднимает вновь церкви.

Как враги не пытались его очернить:

За стакан, мол, продаст государство!

Ну, а он землю рыл с самых Альп до Чечни,

Знает цену и хлеба, и братства!

Пусть порой "с похмела", но не дрогнет рука,

Если нужно: ударит он метко

По врагу из орудия, хоть с кулака, –

За Россию ответит он крепко!

Удивляюсь его непокорной душе:

Грабят, черти, а он добродушно

Скажет: "Сколь не воруй, всех не взять барышей

В Мир Иной, – там ведь денег не нужно!"

Он зайдёт по пути в свой налаженный Храм,

И прощенья попросит у Бога:

Скажет: "Господи, Ты, не суди за сто грамм…"

И пойдёт ладить к Храму дороги.

И откуда терпенье – могучая стать?!

Не сломать его долей убогой!

Это русский мужик – закалённый, как сталь –

От рассейской сохи и от Бога.