Читать книгу Твори, твори, природа! - Виталий Вячеславович Филатов - Страница 2

Бросаю горсть истлевших сил на ветер,

В последний раз рывок я совершу.

Запомнят люди не на одно столетье

Мой взмах руки, подобный виражу.

Я жду секунды той заветной – в дневной луне.

Когда спадёт с кисти последняя песчинка сил,

Рука, как глина, обожжённая в огне,

Моей покажет жизни несуществующий предел.

Тогда я обращусь в фаянс, не камень.

Благих пород во лбу сиять начнут металлы.

Я выпущу из глаз зажжённый пламень,

Чтоб на вершине статуя моя стояла.

Стояла гордо, смирно, вожделенно,

Не обращая лик на грязь от слов людей.

Душа, застывшая в фаянсе тленном,

Наружу рвётся ветром Ага Ель.

Последний вздох – последний выдох,

Ручей засох. Размыло ливнем берега.

На статуе слегка рыжеет белый мох,

А по голове ручьём игристым капает вода.

Забыта статуя. Труды забыты,

Заброшен путь, ведущий к бытию,

Сегодня в полночь карты будут все открыты,

Я статую внутри разрушу, словно скорлупу.

Тогда забьётся пульс в замёрзшем теле,

Родник, иссякший в средние века,

Раздастся звоном детской карусели,

Что будоражить будет чёрствые сердца.

Оживший ночью этой благоверной,

Войдя на путь терновника кустов,

Я статую покинул – шаг сделал верно,

Теперь не сыплю пепел над своей же головой.