Читать книгу Твори, твори, природа! - Виталий Вячеславович Филатов - Страница 4

На карандашом измазанном холсте,

В оправе скудной запетлявшись,

Смотрели мы на путь к своей мечте —

С тобой немного от улыбок умилявшись.

На том холсте уже виднелись дыры,

Пожухла краска, рама в грязи.

Повесил человек её однажды у себя в квартире,

Он беден был, не как уж нынешние «князи».

И согревал его ночами долгими волшебный холст,

Дарил надежду на удачу —

Построить в будущее мост:

Поставить дом, жену найти, детей уж завести – всего-всего в придачу.

Прошло с тех дней немало лет,

Бедняга стал на свете всех богаче.

И в жизни у него всё изменилось… Нет —

Осталась на стене висеть картина та в придачу.

Вся в дырах – слегка пестреют пятна масла,

От времени прогнулась рама,

Казалось, вся картина уже давным-давно погасла,

Совсем негодна, скажу вам без обмана.

Но почему её старик хранит,

Потешить уваженья своего?

Ответ простой: там на холсте мечта пестрит,

Что жизнь зажгла однажды у него.