Читать книгу Вышел покурить - Влад Троцкий - Страница 6

Мы не умеем любить,

Мы умеем терпеть.

Все наши чувства – убить,

Все наши чувства – стереть.

И всё, что было написано мной,

Осталось теперь на бумаге,

Той холодной зимой,

В тёмном, печальном овраге.

Дата, что всё изменила,

Не вернуть былых чувств.

Раньше любовью тепло приносила,

Теперь на душе одна грусть.

И в тёмном, упитанном зале,

Под грохот еле слышных оваций,

На щеке снова слеза,

Я помню: 8 декабря. 21:20.