Читать книгу Вышел покурить - Влад Троцкий - Страница 7

Я пишу на огрызке

Листа,

Но знаю всё наперед:

По щеке пробегает

Слеза

И уйдет, как ушёл этот год

Будущее уже впереди,

Забирает меня с собой,

Поглощает тёмной космоса

Пелены,

Мне никто не крикнет:

– Постой!

И будущее моё,

Как для слепца этот мир:

Страшно и темно.

Меня продали за две тысячи лир.

И просыпаясь каждое утро,

Я себе готовлю омлет,

Жалея о том, как умно,

Я убегал все семнадцать

Потраченных

Лет.

По аллее идёт она,

Держит в руках

Пакет.

Шагает по лужам одна,

В глаза бросает ей

Свет.

Наблюдая за ней

С балкона,

Я заметил одно:

Каждый вечер идёт

Она сонно,

А каждое утро

По аллее бредёт.

Дым поднялся

Вверх,

Сигарета развалилась

На части,

Слышен с улицы смех.

Ключ. Долгожданный

Стук в дверь.

– Здрасте!

Сумерки. Туман. Обман.

Боль. Утрата. Гроза.

Каждую ночь

Мне снятся

Зелёные эти глаза.

Они светят мне изумрудом,

Словно путнику звезда,

И утром весенним

Однажды,

Придёт ко мне в гости она.

И в розовом

Нежном рассвете,

Увижу очертание лица.

Утро. Зима.

Ничего. Так бывает.

Всегда.

Её шаг развеялся

У меня во сне;

Образы, желания,

Души —

Всё превратилось

В бред.

Я выхожу на балкон,

Зима дует мне в грудь,

Виден вдали

Старый склон,

В дыме убегает

Последняя суть.

За решеткой мне

Виден лишь

Хмурый, умирающий

Свет,

Где-то в переулке

Седом

Стоит маленький

Человек.

Я его знал

Когда-то,

Плевал всем в

Спину

Он,

Но кого из нас греет

Дом?

А кто колит кровавую

Спицу?

Ночь. Поэт.

Аллею освещает

Один фонарь.

Прошлого

Больше нет,

Где-то вдали

Чувствую гарь.

Это сгорает

Последняя надежда.

Больше нет

Ничего.

Бытие.

Возвращаюсь домой,

Уже светло,

Устал,

Будущего не нашел,

Утерянный клад.

Из еды в холодильнике

Лишь

Шоколад.

Я сажусь за перо

И начинаю писать.

Перебираю

Все образы,

Души,

Прошлого гладь.

Лишь здесь

Я свободен,

Лишь здесь

Могу быть.

Мне рано вставать,

Готовить омлет,

Пора бы забыть,

Что было,

А чего ещё

Нет.