Читать книгу Моему другу. Первая книга стихов - Владимир Алексеевич Алексеев - Страница 13

Душистый чай из закопчённой кружки,

Стреляющие сполохи костра

На свявшем мхе, на высохшей опушке,

Где до утра гундосит мошкара, —

О, юности растраченные пряди,

Вы зрелой сединой наделены

Не будете. И записи в тетради

Не дорастут до голоса страны.

Но для души, что канула с разбега

В мерцающий времён водоворот,

Жива навеки та ночная нега,

И песня та, что указует брод.

То мокрым лугом, то по стылым плавням,

То отмелью, где коротки шажки,

Выходим мы к раздумию о главном,

К родным сердцам, которым мы близки,

К приятному рассвету без похмелья,

С чириканьем и писком первых птах,

К тем облакам, что стелятся куделью

Над миром наших прав и наших плах.

Так пусть стихи, которые мы правим,

Сгорят, подобно юности, в костре,

Вершина жизни – привыкать к бесправью,

И петь с листа, подобно мошкаре,

Восславить час прихода и ухода,

Когда, непостижима и стара,

Останется лишь мудрая природа

Лечить и нежить раны от костра.