Читать книгу Моему другу. Первая книга стихов - Владимир Алексеевич Алексеев - Страница 23

Травы в канавах сохнут.

Лето идёт на убыль.

Катится к лесу Солнце,

словно червонный рубль,

выроненный неловко

старческою рукою.

Веток чугунных ковка,

выгнутая у кровель

домиков на закате —

ржавчиною задета,

памятью о расплате

за безмятежность лета.

Речки живые струи

зябких ветров студёней,

омутная остуда

день ото дня бездонней.

В прошлое нет отмычек —

взвесить венком на водах.

Ропщет пугливый сычик

в чаще о непогодах.

Нынче едва отыщешь,

хмель разводя руками,

сумрачное кострище

с мокрыми угольками.

Папоротник поблекший

никнет к дороге торной.

В лиственной сказке бреши

день ото дня просторней.

Мокнут у троп звериных

частенькие берёзки,

тоненькие рябины.

В сосенках светят броско

рыжики медью красной.

В нитях древесных кросен

гаснет дневная ласка.

Лето уходит. Осень.