Читать книгу Моему другу. Первая книга стихов - Владимир Алексеевич Алексеев - Страница 29

Я спросил эмигранта, седого, как лунь, старика,

аккуратно прикрывшего строгим начёсом плешины:

«Хорошо вам любить нашу родину издалека

и указывать нам, где в любви мы своей согрешили?

Хорошо вам смотреть через озеро прожитых лет

на чужих берегов позабытую райскую сказку

и судить – от чужих поражений до чуждых побед —

всё, из наших краёв получившее в мире огласку?»

Но спросил я не в голос – зачем обижать простеца,

под опекой детей целовавшего землю у трапа —

простеца-пришлеца с молодящимся цветом лица,

с белозубой улыбкой отменно весёлого Трампа?

А потом он уехал – ведь наша страна широка! —

на мосты в три версты, на высокие башни дивиться.

И всё так же над ней к Абакану плывут облака,

оттеняя зарницами наши землистые лица.

Был – и не был как будто у трапа седой эмигрант.

Отдохнула земля от шагов напряжённых и шатких.

Из далёких краёв вся любовь – это только игра,

ни к чему осуждать и судить о её недостатках.