Читать книгу От «А» до «Я» - Владимир Бастраков - Страница 145

Есть у нас Микеша-дурачок,

Блёклые стекляшки мутных глаз,

Нижнюю губу – хоть на крючок,

Головы торчок как ананас.

Тёрханный расхристан пиджачок,

Свитера тягучий отворот,

Карандаш, зажатый в кулачок,

Под рукой истрёпанный блокнот.

Летом день-деньской метёт он двор

Иль траву с газончиков стожит,

А зимою вроде как вахтёр —

В вестибюле «польта» сторожит.

На холодном гулком сквозняке

В ватнике, в ушанке набекрень,

С карандашным огрызнем в руке

Он сидит на стуле целый день.

Незаметно мимо мчат года,

Взгляд его в пространство устремлён,

Для него с рожденья навсегда

Потерялись связи всех времён.

Маленький квадратненький дебил

С вислой чёлкой старого коня…

«Ты, Микеш, зарплату получил?» —

«Не скажу, ограбите меня…»

Вот и весь простой его портрет.

Но его выводит карандаш

На листочке оду иль сонет —

Он в душе поэт, Микеша наш.

Что он пишет? Не дано нам знать.

И не нужно это никому.

Но стихов толстенную тетрадь

Прячет он в тряпичную суму.

Может быть, стихи те о любви,

О волшебных трелях соловья —

Ведь равно весною соловьи

Для него поют и для меня…

И, скукожась где-то в уголке,

Я частенько так же, как и он,

С карандашным огрызнем в руке

Вдруг теряю связи всех времён.

И выводит оду иль сонет

Карандаш, зажатый в кулачок, —

Я в душе, как он, увы, поэт

И, конечно, тоже дурачок…