Читать книгу От «А» до «Я» - Владимир Бастраков - Страница 146

Играть словами – ах, как это просто,

Не то что в жизни судьбами играть.

Будь мой талант чуть-чуть повыше ростом,

Я мог бы жить и горюшка не знать.

Я б знаменитым был, прославленным, известным,

Меня б толпа тогда носила на руках,

(Пока б не бросила средь грязи впопыхах),

А так, довольствуясь банально скромным местом,

Живу я скучно, прозаично, очень пресно,

Всю жизнь витая где-то в облаках

И увязая в будничных делах.

А жизнь проходит мелкою монетой

Разменных чувств и встреч на два раза…

Лишь чуть начавшись, облетает лето,

И самой верной старости приметой

Морщинки набегают на глаза,

А в уголочках копится слеза…

А впрочем, что писать про всё про это…

И всё обрыдло аж порой до сблёва,

Поэт хреновый ты, товарищ Вова,

И жизнь твоя беспутная хренова.

Костюм поэта ты напялил не по росту,

А сил и времени на всё – едва-едва,

Играть словами, ах, как это просто,

Во рту от слов уже шершавая короста,

Да толку что, когда вся жизнь – слова.

А тут ещё с похмелья голова,

Знать, самогон был явно не по ГОСТу,

Не зря ж я подавился им сперва…