Читать книгу Прощение | Forgiveness - Владимир Черноморский - Страница 15

Но с футлярами люди

длиннорукие бродят по городу.

Чуть шершавят асфальт,

чуть полощут прически свои,

высоко по-верблюжьи

проносят глазастые головы,

и в глазах, и в футлярах

что-то нужное мне затаив.

Я люблю скрипачей,

этих очень естественных снобов,

за магичность футляров

в ладонях с путями фаланг,

за рассеянный взгляд,

доводящий меня до озноба,

ощущенья школярства,

постигшего слово «талант».

Я устал от гитар,

мне кивают всегда пианисты,

не смутят меня монстры —

контрабас и фагот, и гобой…

Ну а эти, ужель

в каждом и Мендельсоны, и Листы,

или каждый, как Ойстрах,

носит в сердце вселенскую боль?

Я ведь знаю, что есть

и вторые, и пятые скрипки.

Есть смычки в кабаках…

А вот встречу – и стану не свой.

И мне страшно прочесть

на глазах снисхожденья улыбку

в тот момент, когда в нервах

скрипача проскрипит канифоль.

Не желая поддаться

повелению этого скрипа,

я протиснусь во взгляд,

прогорланю: «А ты кто такой?!»

И тогда из футляра

выйдет грустная девочка – скрипка.

Он забудет меня,

я совсем потеряю покой.

Я люблю скрипачей.