Читать книгу День поминовения - Владимир Численский - Страница 6

Видимо, была уже глубокая ночь, когда от очередного толчка я в очередной раз проснулся. Переменив позу, я собрался продолжить свой сон, но доносящиеся снизу голоса – один из них все тот же противный громкий голос все той же «тетки»; другой – тихий, мне неизвестный и, как мне сразу показалось, очень приятный – привлекли мое внимание.

Главный свет в вагоне был уже потушен. Лишь маленькая дежурная лампочка светила с подволока (так моряки называют потолок), слегка обозначая в сумраке купе лицо пожилого супруга, спящего на соседней верхней полке, и подо мною, там, где находилась пьяная попутчица, горел ночник.

– Никто, ты понимаешь – никто!… не захотел со мною выпить. Разве они люди? Ведь у меня мать умерла! Ну, неужели они не понимают! – донеслись снизу слова старой, надоевшей песни.

– Оля! Да ты их прости… ты не думай об этом, – мягко возражал «тетке», которую, оказывается, звали Олей, чей-то спокойный, безусловно, девичий голос. – Знаешь, у всех ведь свои проблемы, свои дела… просто, так получилось…