Читать книгу Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Игоревич Столбов - Страница 12

…И снова душит мягкий плед —

но нет надежды в данной ласке.

Мне спину колют крошки лет

И нет конца игре дурацкой.

Здесь, отупев от многих жатв

Вкус яблок не прибавит чуда

И, локотки к груди прижав,

Взлетает мой смешной Иуда.

А дома ждёт меня беда:

Там в узел завязались тропки

И с потолка течёт вода,

Мою переполняя стопку.

Я сброшу плед, разбавлю кровь,

Скрыв снег за шторами двойными

И до утра под сердца дробь

Я буду ждать весенний ливень.