Читать книгу Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Игоревич Столбов - Страница 21

…что когда-то мы были близки,

что ловили обрывки флюидов.

Промежутки тоски

по себе,

по такой восполнимой утрате,

своей радостью выдав,

я хриплю,

как фагот на параде.

Уступаю трубе,

столь не женственной даме,

все октавы

для звонких и горестных чувств.

Ставлю плюс

на судьбе, что мы сделали сами

с мученическим рвеньем,

ибо славы

посмертной уже не хочу.

и не верю…

…всего-то полчаса ходьбы.

Хоть бы заплакать.

Pret-a-porte, заплата на заплате —

готово к сносу:

ты или не быть.

Я жалость

под исподнее упрятал,

и мой побег – ошибка:

я бежал,

но в сторону тебя —

на грудь еще одна дурацкая нашивка —

оказалось,

что я спасал любовь,

свой нимб рогатый мукою губя —

бежав тебя, не избежал судьбы —

и не бежал, а шел —

дрожит губа…

…что поскорей попробуй умереть.

попробуй раствориться.

Без помех

люби свой милый мимолетный грех.

веди за повод

статных жеребцов,

пока они считают, что ведут

тебя в кино, в кафе.

Но эта помесь

гордыни с жалостью коверкает лицо

твое. Теряется эффект

охоты и коверкается совесть,

…и потому не думай обо мне —

мне надоело с липкостью бессонной

быть в твоих мыслях —

и надежды бред

пускай меж нами

в пустоте повиснет.

И так смешна твоя забава – смерть…

…и без них нам не вычерпать горя.

Как не вычертить график

осторожной и чуткой вины

(подожди с «да ты гонишь!»)

в нашем мелком (трехмерном?) пространстве.

В пересчете на граммы

для усталой и гнутой спины

(я зациклен на непостоянстве)

тысяч семьдесят —

если есть раны,

то пять тысяч уходит на кровь,

остальное – на кости и ливер, —

каждой нотой любви

заколочен в серебряный гроб.

Этих нот не усилит ресивер,

но без них трудно слушать не споря…

… – какого ангела?

Останься при своих.

Я слишком долго

ждал тебя – такую.

Пакет осколков

в дар прими. Тоскуешь?

А на гримасе жизни – светлый лик…

Get out – надежде, вере и любви,

другим путям – одни и те же грабли.

И то ли восприятие ослабло,

а то ли просто страсти за… ли.

Куда как скушно. Брить. Стелить. Кровать.

Бояться стоит только нас самих.

Ведь лучше – тихо жить.

Зевать.

А опохмел при пьянке на троих…

…в отчаянье?

Я чувствую себя блондинкой

и боюсь,

что так оно и есть – дурной союз

разлуки и сарказма

подернут дымкой —

или же дымком мечтанья,

– снова бес воскрес,

и ум за разум

прячется, и страшно

улыбиться – уж лучше дураком,

ничтожеством в степях Гипербореи,

но не с тобой же…

Штопаным райком

(райкомовским матрасом)

не заманиться бы, шепча «о боже» —

знать, что мы сгорели,

и что, опять в огонь?

Огонь, вода – один х…й.

Одна нам честь и пропасть —

как не впасть…