Читать книгу Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Игоревич Столбов - Страница 52

***

На душе моей снег. Значит, утром мне будет скользко.

Без конца восьмерки разваливаются на кольца.

Зажимают пальцы, прикрывая дорогу крови,

А в груди тихо бьется, подыхая, кролик.

Я спасаюсь от снега болью, от боли – кружкой.

Иногда выходит – и сон мне делает ручкой.

Я сижу, а сверху падают пылью, солью,

Может, совесть, может, чьи-нибудь слезы.

Скоро будут сугробы слез, а весною – лужи.

Но избыток влаги не делает землю лучше.

Парниковый эффект снаружи, а душа моя леденеет.

Единицами-иглами выпадает стабильный нечет.

Как не-встречи с тобой, как ямбический хрен на блюде.

Говорят, на юге люди все еще любят.

У меня же не то что север, скорее, вакуум.

И похоже, скоро мой кролик отправит меня на свалку.