Читать книгу Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Игоревич Столбов - Страница 53

***

Остановка троллейбусов. Зависает моя аорта.

Аониды хлюпают носом и ждут аборта.

А чего бояться, если к поручню тело липнет,

Но на символ – опять – не реагирует мое либидо?

Все, наверное, к лучшему – мой компас в норме,

Иногда (все реже) кивает на женские ноги,

Но в такой жаре плоть похожа больше на мясо,

А я сам – на индуса, пытавшегося сломаться,

Изменив ахимсе. Насмешливо кружат мухи,

Издеваются, твари, над родовыми муками

Истекающего слюной и потом горе-поэта.

И отчаянье трётся в мозгу: ах, лето,

Лето красное, как кефирно-солнечные ожоги,

Отпусти меня, не дави меня своим желтым,

Выплесни тело из города, из бетонной твоей удавки.

И я даже выживу. Если дождусь от тебя подарка.