Читать книгу Аметистовые Грозы - Владимир Ильичев (Сквер) - Страница 16

Так просто сделать пьяный шаг

в трясину, в жуткий бред.

Так сильно хочется дышать

и видеть волю, свет…

В краю болот нетрезвый ход —

он верный, напролом.

Бухал весь век лесник Федот.

Но я не под бухлом.

Я под убийственной красой,

изящной на изгиб.

Взглянул, отпил – и влип косой,

с хвостом, с ушами влип.

Так сложно выбраться назад,

нет силы, нет причин.

Так слабо верится, что ад —

вокруг меня шкворчит.

Скорее, ад оставлен там,

на воле, на свету,

где влаги не было мечтам,

хоть пил я красоту.

Взглянул, не вытерпел, шагнул.

Туда – куда влекло,

и потому душе ко дну

спускаться так легко.