Читать книгу Аметистовые Грозы - Владимир Ильичев (Сквер) - Страница 20

Тряси, тряси меня, трясина,

тебе не надо ведь бензина,

пока трясётся на крови —

тряси меня, трясина… рви.

Храни, храни меня, мой Боже,

раз до сих пор не изничтожил,

раз так тепло в сырой тени —

храни, пока не хорони.

Люби, люби меня, малышка,

когда моя тупая книжка

воткнётся в память уголком,

люби, люби меня… потом.