Читать книгу Огонь поэзии - Владимир Иванович Пеньков-Ноябрьский - Страница 10

На жёлтых полях, поседевших от пыли,

гуляют ветра, колосящие рожь.

Там я, с миом детством, беспечность забыли,

её днём с огнём уж теперь не найдёшь.

Там слёзы дождей на земле высыхали,

а птицы мне пели о юной весне.

Давно эти дни от меня убежали,

и с детством своим я встречаюсь во сне.

Теперь те поля застелила солома,

и птахи другие поют про весну,

и я, когда день убегает из дома,

уже по иному готовлюсь ко сну.

А сны реже всё навещают с рассветом,

стучатся в закрытую дверь не всегда.

Они заблудились, наверное, где-то,

спешили прийти ко мне в гости когда.

Они так желанны, но я им не волен

указывать место и время для встреч.

Я, так же как многие, ими стал болен,

и детство не смог от судьбы уберечь.