Читать книгу Огонь поэзии - Владимир Иванович Пеньков-Ноябрьский - Страница 8

Под ногами роса на траве серебрится.

Лижет тёмную синь ранней зорьки язык.

Чуть правее меня, вдруг, встревожились птицы,

и раздался в тиши гулкий дупельный зык.

Утки, с синей воды, полетели в разбеге,

бьют по кромке крылом, поспешая туда,

где в небесной дали, в упоительной неге,

над осенней землёй догорает звезда.

Подымая ружьё стае в бок направляю,

но стрелять в этот миг из него не хочу.

Птицам вольный полёт, без потерь, оставляю,

хоть и жмётся приклад в ожиданье к плечу.

Пусть летят хоть куда, без меня им хватает

всякой дроби свинца, и охотничьих глаз,

что в азарте стрельбы сквозь бинокли верстают*

камышовую даль, в утра брезжащий час.

Зачехляя ружьё, на кочку приседая,

наблюдаю за тем, как рождается день,

как прохладная ночь, от восходов седая,

забирает с собой серых сумерек тень.

Всё же в этих местах чуда всякого много.

Так зачем мне губить краски жизни мирской?

Уткам вслед помахав, я, обратной дорогой,

возвращаюсь назад, к суете городской.