Читать книгу Испанский сон - Владимир Журба - Страница 25

После каждого заката навзрыд,

А как близится рассвет не в мочь,

Словно бык, вскипает красным Мадрид.

Роет землю, как заправский, точь-в—точь.

Извергает пряный вечером пыл.

Сладострастен даже старый костел.

Жаркий месяц над Испанией плыл,

Полыхая как цыганский костер.

В Вихре танца я с тобою кружил

Околдован, блеском карьих «ночей».

Я без умолку тебе говорил,

Что сегодня ты будешь моей.

В заточении душных палат,

Я мадерой тебя напою

И на кипельных простынях, как сад,

Я сегодня тебя разобью.