Читать книгу Испанский сон - Владимир Журба - Страница 28

Левобережье.

Хоровод берез.

О чем тоскует?

И самый нежный твой портрет,

Кто нарисует?

Трава молчит.

Как малахит,

Её расцветка.

Кондуктор мне опять кричит:

«Другая ветка!»

Левобережье,

Плеск воды,

Увы не Дона.

Но свист в ушах от маяты…

Почти как дома.