Читать книгу Герой подворотен. Проза - Владимир Кочнев - Страница 3

Я встретил ее на улице. Она стояла кудрявая и голубоглазая, худая, высокая – на каблуках почти выше меня.. Белые локоны, правильное удивленное лицо. Красавица в стиле 30-х..

Она улыбалась – Не уехала во Францию? – спросил я. – Нет, – сказала она, – еще нет…

И не уедешь уже, – подумалось мне

Она была красива, но уже какой-то истощенной отцветающей красотой… Как если бы плохо питалась и ее изрядно помотало по жизни и по мужчинам. Из светлых глаз подростка сочилась усталость, хотя ей еще далеко было до тридцати.

Мой лучший друг, Алик, парень любящий интеллектуальную музыку и клей, ходящий в старой дедовской коричневой куртке с мохнатым капюшоном, был когда-то влюблен в нее и кажется любил ее до сих пор. И хотя в его мозгах, истрепанных наркотой, с тех пор промчалось уже миллионы галлюциногенных зим, но что поделать – - его мозги были куда крепче моих.

Я же про это все почти не помнил – Ты все еще пишешь стихи? – спросил я. – Да, – ответила она, – пишу

– Приходи ко мне, – сказал я, – я веду сейчас поэтическую студию..

– Алик мне говорил, – кивнула она – Разве вы видитесь? – удивился я. – Не то, чтобы видимся, так, случайно

Я снова вспомнил, что он был влюблен в нее и хотел от нее детей. Но он был торчок и шизик, и видимо это было невозможно..

Хотя сейчас, конечно, когда она уже не едет во Францию, а он вроде осел на работе грузчиком и немного угомонился – между ними, конечно, больше общего, чем когда она хотела выйти замуж за араба-француза (она таки была во Франции однажды!), а он в одиночку оттарчивался на квартирах знакомых и еще не подсаженных на систему неформалов…

Но видимо все же меньше, чем за пару лет до этого, когда они оба были еще совсем молоды (она не закончила школы), и вместе гуляли по городу.. (он в черном, она в белом и немного выше его) – и она просила, чтобы он поцеловал ее, а он падал жопой в снег и отвечал, что он гусеница.

Они тогда была совсем юной и я даже я, заледеневший задревеневший мамонт, зачем то помнящий все это, был слегка моложе..

Она переминулась с ноги на ногу – Чем занимаешься? – спросил я. – Ищу работу – Какую? – спросил я. – Мне хоть какую! – сказала она взмахнув вниз руками…

Понятно, подумал я, как мы все, блин, похожи… Я ведь тоже искал работу. И если задуматься это единственное чем я занимался последние годы.. Некоторые обречены искать работу всю свою жизнь, словно первую любовь..

Может быть он тоже искал работу сейчас, или же работал и искал работу одновременно (с ним такое бывало). Может засыпая он забывал, что уже работает и просыпался с мыслью «мне надо срочно найти работу!!» А потом вскакивая и стукаясь головой о стенку, говорил. «твою мать, так я же уже работаю.. Мне надо срочно спешить, иначе меня вы****нут…»..

Он вспоминал о ней долго, после того как они расстались. Все время, пока мы общались с ним он вспоминал о ней, и говорил, что хотел бы жениться, иметь от нее детей.

Даже когда у него появилась постоянная девушка, о ней – не уехавшей в Францию, он рассказывал с болью и придыханием, как о том, что должно было быть (по всем знакам судьбы) но не стало.

– Может обменяемся телефонами? – спросил я. Мы обменялись, и она убежала

Она была застенчива, а я был человеком из прошлой жизни и слишком многое о ней знал.

Ее стихи были так себе, но я знал, что она была вполне обучаемой. Впрочем, подумал я тут же, она скорее всего не придет.

Постояв немного в одиночестве, я догадался, что она ходила в центр занятости неподалеку, куда и я захаживал где -то около полутора лет назад.

В сраный, уродливый центр, сложенный из кубиков плиточного пола и пластмассовых перегородок, наспех покрашенных известью, где шизофреничность, безалаберность и неприспособленность стареющих детей впиталась буквально в каждый метр..

Он, вспомнил я, тоже не смотря на свои закидоны оставался невероятно застенчивым.

И возможно в каком-то идеальном мире они составили бы идеальную пару.

В том мире, где вести поэтические студии имеет какой-то смысл.