Читать книгу Бегут, громыхая, будни. Сборник стихотворений - Владимир Конарев - Страница 13

Через сито века просеваю дни.

Глупая затея? Пусть! Они – мои!

Сею, просеваю – счастье собираю!

Потому что знаю: много не бывает!