Читать книгу Бегут, громыхая, будни. Сборник стихотворений - Владимир Конарев - Страница 7

Виноград на склонах мы растили;

Солнце в гроздья наливало сок.

Тоннами на лодочки грузили,

Винный погреб, наполняя впрок.

Посмотри! Те склоны сиротливы;

Летний зной не блещет янтарём.

Человек – хозяин! Справедливо ль,

Что чиновник стал поводырём.

И завёл сей поводырь учтивый

Отрасль виноградарства в тупик,

Хоть о нём писалось прессой лживой,

Что имеет он светлейший лик.

Почему же радостью большою

Не сияют гроздья на юру,

А лоза, согретая душою

Брошена – на плаху – топору.

И ручей, питавший корни влагой

Речь свою на склоне потерял,

Появились злостные овраги.

Нет, наверно, в голове царя —

У всех тех, кто не отведав жита,

Проявляет венценосцев прыть.

Ну а «змий зелёный» неизжитый?..

Он притих до радостной поры.