Читать книгу Первый ключ - Владимир Костельман - Страница 11

День каждый кажется последним,

Любая птаха – соловьём,

И этот вечер даже в среднем

На всех не делится. Живём,

Одежды восковые носим,

Плодим скучающую плоть,

Цветы используем по-осьи,

Но не усердствуем полоть.

И только вечер неизбежен,

Как будто с будущим един,

И видно маленькие плеши

На счастья высохшей груди.