Читать книгу Первый ключ - Владимир Костельман - Страница 6

У букиниста сводчатый подвал,

Жена уходит в лавочку за рыбой.

А мы ползём. Мы видимы едва

Меж пыльных полок,

Полок пыльных. Либо

Заварим чай и ветхие тома

Перебираем нервными руками,

Как мертвецов, чьи древние дома

Набиты ледяными пауками.

Лампады свет, и воск, и керосин —

Всё, содрогаясь, силится проснуться.

Мы так молчим, что скрип невыносим

У тени, трущей веточку на блюдце.

А я всё жду – старик обронит ключ

От потаённой комнаты, где света

Не издаёт спускающийся луч

И в сундуках не книги, а скелеты.