Читать книгу Окна. В каждом окне своя история - Владимир Кузнецов - Страница 3

Буранит третьи сутки снег,

Сидит в избушке человек.

Зажат тайгой, зажат морозом,

Взволнован и слегка встревожен.

Его товарищ верный пес,

В ногах уткнулся мордой в хвост.

В трубе протяжно воет вьюга,

Сегодня ночь его подруга.

Сегодня ветер лучший друг,

Воспоминаний гонит круг,

Снежинки пляшут за стеклом,

Несутся мысли кувырком.

Не нужно нынче лишних слов,

Наградой только теплый кров.

Расплатой убежавших дней,

Сегодня жесткая постель.

Сидит в избушке человек,

Мужчина в самом цвете лет,

Он в руки грубые берет,

Свою гитару и поет.

Грустить сегодня не грешно,

Сугробом душу занесло,

Трещит на блюдечке свеча,

Поется песня неспеша.

Поется песня про любовь,

Ту, что не встретить больше вновь,

Поется песня про друзей

Любимых, близких и детей.

Пусть вихри снежные кружат,

В цветах нескоро будет сад,

Ведь заметён вчерашний след,

Так быстро промелькнувших лет.

Не спит в избушке человек,

Подвел черту и ждет рассвет,

В когда то начатой игре,

Своей запутанной судьбе.

К утру закончится пурга,

Вздохнет уставшая тайга,

Сквозь лес проглянет солнца свет,

Избавит от тоски и бед!

Отпустит лютая зима,

Затихнет ветер и тогда,

Чужой, не слушая совет,

Домой вернется человек.