Читать книгу Окна. В каждом окне своя история - Владимир Кузнецов - Страница 8

Я в дом родительский зашел,

На антресолях там нашел,

Коробку пыльных фотографий,

Моих друзей, моих приятелей.

Улыбки наших юных лиц,

Глядят с желтеющих страниц,

Еще нет званий и медалей,

Еще пока никем не стали.

Коробка стерла имена,

Их не припомнить вот беда.

Обрывки судеб, снов и песен,

На фотках тех, еще так веселы!

Нет состояний и врагов,

И все друзья, в конце концов.

Еще не вырыты могилы,

На фотках тех, еще все живы.

Читаю письма и смеюсь,

Любовью первой правит грусть,

Поэта первые стихи,

Наивны так, но так чисты.

Умейте промахи прощать,

Давайте, близких не бросать.

Нет смысла подвиги творить,

Когда их некому ценить.

Нас потрепали времена

И каждым нажита цена.

Пускай у многих только раз,

Мечта заветная сбылась.

Не нужно дружбу проверять,

Хрусталь разбитый не собрать,

Готовы все свое отдать,

Те, кому нечего терять.

Смотрю и слезы на глазах,

Шальная жизнь – песок в руках.

И нас, седеющих, ребята,

Несет по бурным перекатам.

Но пусть года несутся вспять,

Как я могу вас не узнать,

Тех  пацанов, еще зеленых,

Но в жизнь по-прежнему, влюбленных.