Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 122

Дом Павлова – мой самый первый дом.

Я как-то раньше не писал о том.

Но там, где серый снег лежал до мая,

где ночью, кроме звёзд, ни огонька,

я часто вспоминал, как, поднимая

со дна алмазы,

искрами играя,

течёт, как жизнь, родимая река…

И, много повидав в разлуке долгой,

я понимал окрепшею душой:

как без ручья не быть великой Волге,

так нет без малой родины – большой.

И забывались мелкие обиды,

когда мой город снился до зари,

где улицы цветами перевиты,

где в скверах синих, тишиной набитых,

искрятся мотыльками фонари…

Где я живу, людским добром согретый,

где холодею, встретившись со злом…

Где я рождён послевоенным летом,

Дом Павлова – мой самый первый дом.