Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 62

Обыкновенный камень –

взгляни да и пройди.

А он его руками

прижал к груди.

Скалы, от зноя белой,

бесформенный кусок.

Другому – что за дело?

Какой, скажите, прок?

А он –

какой уж вечер –

стучит,

стучит,

стучит.

В окне звезда, как свечка,

пронзительно дрожит.

И тяжелеют веки,

и пот на грудь течёт.

Художника

вовеки

бесформенность гнетёт.

Он утром выйдет тихо

из тесной мастерской.

Весны неразбериха,

и рядом – гул морской.

Он к морю выйдет первым,

на берег поглядит:

как яростно и пенно

весной

волна

гудит!

Висят на ветках капли,

тяжёлые, дрожат,

и камни,

камни,

камни

вдоль берега лежат.

Отыщет камень новый,

здесь тыщи глыб таких.

А он один

виновен

в бесформенности их.