Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 43

Четвёртый день смотрю на море.

Штормит. Четвёртый день подряд.

– И что шумит? Ну просто горе, –

вздохнув,

рыбачки говорят.

Четвёртый день трёт тело ветер

и волны оголтело прут.

А рыбаки иль чинят сети,

или за чаркою поют…

Приезжий я и незнакомый,

а приглашают в каждый дом.

Такие здешние законы,

я постигаю их с трудом.

Постукивают ставни, двери.

А морю, видно, всё равно:

штормит.

И я уже не верю,

что успокоится оно,

что наконец устанет ветер,

придёт заря – чиста, сильна.

Но как-то утром,

на рассвете,

меня разбудит… тишина.

Я удивлюсь, я спрыгну с койки,

я к морю сразу побегу.

Пустынно будет и спокойно

на непривычном берегу.

И, взглядом провожая чайку, –

как здесь глядят, из-под руки, –

увижу я:

забыв про чарки,

давно уж в море рыбаки.