Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 38

Зацвела смородина слегка,

и нектара запахи витают.

Не уходят дни, а улетают.

Поднялась на цыпочки река.

Вечера апрельские тихи,

мимолётен слабоногий дождик.

Я пишу пейзажные стихи

и тебе завидую, художник.

Говорю: свежи берёз листки.

Но чего-то слову не хватает…

А твои бесхитростны мазки,

но бумага радугой играет!

Новый стих напишется к утру.

Но застыли в нём луна и листья.

Мягкости обыкновенной кисти

не хватает острому перу.

Нас весна обоих увела

в те края, где расплескалась завязь…

Я тебе завидую, но зависть,

будто акварель твоя, светла.