Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 24

Он не искрился, не смеялся,

он на исходе был почти.

И, мне казалось, извинялся,

когда садился на плащи,

на распустившиеся ветки,

на удивлённых малышей:

напомнить им хотел, наверно,

о санках, спрятанных уже.

А мы? Мы снег не замечали,

по хрупким улочкам спеша.

Снег был последним, был случайным,

снег настроению мешал!..

Летел он, неказист и сер,

и прятался в защелья лестниц.

Летел, как будто звуки песни,

которую забыли все.

Он, отвернувшись, таял в лужах,

чтобы весну не разрушать,

решив, что гибнуть – это лучше,

чем всех собою раздражать.

Он задевал ладони, лица,

отчаясь что-нибудь понять…

И умирал, чтоб возродиться,

чтоб снова первым снегом стать.