Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 74

Ушли давно златые полдни,

уж первый иней впереди.

А по дубравам красным поймы,

шепча своё, бредут дожди.

Не те, июньские,

парные,

что наливали травостой,

а эти тихие, грибные,

в разливе свежести густой.

…В грибном ряду на рынке плотно –

лесной недолгий уголок.

К весам расчётливо-холодным

прилип осокоря листок…

Вот дядя, безнадёжно грузен,

трёт о прилавок свой портфель.

Он сам бы в лес пошёл по грузди,

да уж куда ему теперь…

Вот две девчонки в модных джинсах,

две птахи городской судьбы,

с вопросом к бабушке:

«Скажите,

а где у нас растут грибы?»

Не только для засолки средство

и блюдо доброе к столу,

грибы кому-то –

память детства

иль вздох по милому селу…

Причина, может, и иная,

здесь все догадки хороши.

Желанный вдох – пора грибная,

глоток отрады для души.