Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 79

…Я делал вид, мол, всё равно,

что ночь почти весь парк раздела,

и, будто бы листок в окно,

мне в душу грусть не залетела.

Я делал вид, мол, всё равно,

что занесли в почтовый ящик

с газетою – ещё звенящий

листок, пылающий красно…

Когда сквозь утро озабоченно

мы шли в привычные дела

и переулок «позолоченным»

ты с чувством громко назвала, –

я словно не придал значенья,

весь занят вроде темой дня…

Лучи осеннего свеченья

всё ускользали от меня…

…Я это знал, и знал давно,

как щёки милой пахнут снегом,

как сильно дождик пахнет небом,

но делал вид, мол, всё равно.

Ведь кто-то, в радостном порыве,

сражён октябрьской красотой,

когда-то с трепетом, впервые

назвал вдруг осень золотой…

И он предчувствовал едва ли,

что те слова – затрут, заносят.

Чего мы только не назвали

словами «золотая осень»…

…Листок кружится, как пропеллер,

красна от зорьки речки гладь.

Но нужно бережней, скупее

писать о том и восклицать.

Слова устали от бряцанья

цепей эпитетов лихих.

И неуёмным восклицаньем

мы обесцениваем их.

И, каплю спутав со звездой,

неси в душе тот свет отточенный…

…Как ты сказала? Позолоченный?

А был когда-то – золотой.