Читать книгу Дом. Поэзия - Владимир Николаевич Борзунов - Страница 11

В этот вечер он один.

Он стоял у окна.

Мотылёк, не жалея себя,

Бил в стекло из последних сил.

Знал, что где-то взошла

Изумрудом звезда,

И окрасила Землю в тёплые тона.

Он смотрел в небеса.

Он у них никогда

Ничего не просил.

Он давно позабыл,

Что он тут потерял.

Что так долго искал

И не мог найти.

Снег его уж не злил,

Дождь печаль навевал.

На туман он закрыл глаза.

Только солнца лучи,

Что безжалостно жгли,

Успокоить его не могли.

А эти хмурые лица,

Что, в них может родиться?

Лишь потребности

Жажду свою утолять.

Он, наверно, погибнет

Скоро в этой лавине.

Их идей безрассудных

Нет сил умолять.

Здесь нельзя много думать,

Иначе узнаешь.

Этот мир не реален

И дошел до абсурда.

А по кругу нас держит тонкая нить,

И она так прозрачна,

Как мысли ребёнка.

И вот-вот оборвётся,

Если нас разбудить.