Читать книгу Дом. Поэзия - Владимир Николаевич Борзунов - Страница 9

Я стою у дороги. В пыли мои ноги.

Я уже так не молод, но ещё полон сил.

И кто мимо проходит, тот свой взгляд остановит.

На искусство природы. Как по-царски красив.

Моя могучая крона укроет от зноя.

И в плохую погоду сбережёт от дождя.

Я истории память, а кора моя знает

След картечи и пули, топора и ножа.

Да, я дерево Дуб.

Меня так кто-то назвал.

А я не дубее других дубов.

Мне всего триста лет.

И я б ещё простоял,

Если б вы понапрасну

Не рубили бы дров.

А бывало порой. Поливала водой.

Та, что утром на реку ходила тропой.

Как увижу её, свой теряю покой.

Улыбнётся в ответ мне, помашет рукой.

Года бегут стороной. Ты попробуй, постой?

А вокруг всё кипит,  бурлит жизнью свет.

Нет, моей дорогой. Боль осталась с тоской.

Степь давно расцвела. Мне же радости нет.

И лишь ночь наступает.

Меня обнимает.

И ласкает сияньем великой луны.

Ведь она понимает.

О чем дуб мечтает.

Да, Я тоже мечтаю.

Так же, как и вы.

Да, я дерево Дуб.

Меня так кто-то назвал.

А я не дубее других дубов.

Мне всего триста лет.

И я б ещё простоял,

Если б вы понапрасну

Не рубили бы дров.