Читать книгу Поэтоптица - Владимир Прокофьев - Страница 24

Какова она – любовь поэта?

Жажда обладания и власти,

Сборы ежедневных преклонений

И раздача жалких подаяний.

Трон его затерян в горнем мире,

Допускает он к себе немногих,

Дозволяет целовать порфиру

И движеньем глаз прочь прогоняет.

Места нет двоим на пьедестале,

«Тяжела ты, шапка Мономаха»[4],

Но делиться этой тяжкой ношей

Ни с одним живым поэт не станет.

По ночам к нему приходят духи,

Окружая трон толпой безмолвной.

Лишь тогда он тяжкий груз снимает,

Отдаёт касаниям умерших.

В сердце и душе его – пустыня,

Выжженная властью над словами,

Он к себе пустить не может смертных,

А поэтов вовсе убивает.

Посреди равнины многоводной

Холмики рассеяны в долине,

Там на каждом – трон стоит, пустует,

А вокруг в тоске поэты ходят.