Читать книгу Поэтоптица - Владимир Прокофьев - Страница 31

С детства я дышал бензином —

Как-никак шофёрский сын,

Запах был не то чтоб милым,

Он скорее был родным.

Я не стал токсикоманом,

И шофёром я не стал,

Этот детства милый запах

Потихоньку забывал.

Мне теперь малы деревья,

Да и женщины худы,

Даже запахи бензина

Хитрой химии полны.

Это злость моя иль старость?

Не могу никак понять!

Сколько лет мне жить осталось

Или дней пересчитать?