Читать книгу Я степи поэт. Стихи, песни - Владимир Сыромицкий - Страница 5

Мне кукушка куковала, мало лет я проживу,

И цыганка то сказала, глядя на руку мою.

Линия жизни та не длинной на руке моей была,

– Жизнь твоя будет в мученьях, – заявила мне она.

– И за что мне эти муки? – задал я вопрос такой, —

Не в крови ведь мои руки, да и чистый я душой.

А она, в глаза не глядя и с акцентом говоря:

– Положи мне в руку, дядя, не пятак, не три рубля,

А зеленую бумажку, да была, чтоб поновей,

Портрет чтоб Джорджа Вашингтона улыбался

мне на ней.

– Я шахтером отработал, много лет, – так ей сказал, —

Но таких бумаг зеленых я в руках и не держал.

Я их видел на картинках иль в кино – боевиках,

У кого их было много, знаю кровь, что на руках.

Мне не надо эти страсти и греха на душу брать,

Жизнь прожить хочу спокойно и стихи свои писать.