Читать книгу Город - Вячеслав Киктенко - Страница 8

Ты там, где под снегом березы обмякли

И ветер совсем не заходит в твой город.

Ты тихо живешь, пишешь письма, не так ли?

Ты пишешь, слова свои тянешь за ворот.

Прощения просишь, наверное, просишь,

От скуки просить его – ты изнываешь.

Насилу допишешь, а в ящик не бросишь,

Озлясь на себя, пополам разрываешь…

Но вот я вернусь… Словно вывернув душу,

Ты письменный вывернешь стол. Часть по части

Обрывки письма соберу, обнаружу

Все то, из чего не сложилось нам счастье.

И снова протянет нам теплую руку

Наш город, где счастье мешалось с половой,

Где мы прописали на зиму разлуку,

Где ящик почтовый, где почерк лиловый…