Читать книгу Как просто. Книга стихов - Вячеслав Кислицын - Страница 48

Солнце выползло на небо,

ты летишь из-за границ,

шоколадное плацебо,

девушка из небылиц.

Здесь у нас в горах Уральских

тает горький шоколад,

в кремнезёмовых хрустальцах

с головы течёт до пят

в молоко, снимая пенки,

я слижу их языком,

там, где девичьи коленки,

там, где пятки пахнут мхом.

На Ивана, на Купала,

лёжа ночью у костра,

вспомню я, как ты дышала,

в час, как схлынула жара…

Дремлет морок, скинут полог,

у коломенской версты

поработал футуролог —

из могил торчат кресты,

словно ключики от две́ри,

где страна для дураков,

бродят демоны и звери,

и добро без кулаков.

У избы на курьих ножках

загрустил глазастый Вий,

в маках, в аленьких цветочках

в асимметрии стихий.

В параллельности Вселенных

зорко чьи-то бдят глаза,

по невинно убиенных

по щеке течёт слеза.

И ползут, текут в воронку

олигархи и народ,

кто с сумою, кто на шконку,

по дорогам – крестный ход…

И снова звезда оторвётся —

Не держат её небеса.

Вода не замёрзнет в колодцах,

В которых звучат голоса,

Оттуда и небо слышнее —

Зачерпывай звёзды ведром!

А сколько – оценим позднее,

Зачем – станет ясно потом.

Но смотрим с тревогой на небо,

А там в черноте облака,

Разли́лось над миром плацебо

И смотрит на нас свысока.

И скоро планета Нибиру

Очертит невидимый круг.

Ты на слово веришь факиру?

А может,… а если,… а вдруг…

Умереть мы с тобой успеем:

дело не хитрое, в общем,

здесь ветром метёт суховеем

и за переездом в роще.

И все реки текут на запад,

и рыжих воло́с завиток…

иду по нему на твой запах,

а Исеть течёт на Восток.

На луну улеглись туманы,

и укрыли на теле дрожь,

но туманы местами рваны,

а над пропастью зреет рожь.

Что пожнём, то весной посеем,

нам друг друга бы распознать,

эх, любилось бы,…не умеем

рано камушки собирать.

Самоцветные малахиты

на уральской лежат гряде,

а слова наши все размыты —

пишем вилами по воде,

и, дыханьем тебя касаясь,

слышу я возле сердца хруст,

от себя и меня спасаясь,

не бросай их в терновый куст.

Скоро калики перехожие,

скоро серые журавли,

скоро кончатся дни погожие,

скоро вымокнут ковыли.

Будем ждать холода́ со стужею,

будем сыпаться в нафталин,

а в Париже живёт француженка,

в доме жарко трещит камин.

И мечты наши не сбываются,

«Мулен Руж», «Пляс Пигаль», «Монмартр —

детство с юностью дурью маются,

заблудившись в названьях карт.