Читать книгу Обложки к смыслам - Я. Оля - Страница 22

Сижу во дворике Моны, пью третью чашку кофе за утро.

По набережной Карповки проносятся машины, самокаты.

Люди тоже. Проходят, а не проносятся всё-таки.

Вижу пару, обоим лет по 20.

Она в лёгком платье, сверху мужской пиджак. Его пиджак.

Стало быть, со вчера идут. Потому что жарко было вчера.

А сегодня нет. Идут, за руки держатся. Мило.

И ничего у них ночью не было. Даже не целовались. Готова спорить.

Так и прогуляли по питерским улочкам до рассвета. Он ей о Бродском и криптовалюте, а она уже решила, что он «тот самый».

Прощаются.

И я вижу её лицо и слышу, о чём она думает. Громко думает, поэтому и слышу.

«Вот он меня поцелует. Поцелует, и я пропала».

Дурочка, честное слово.

«Не пропадёшь», – хочется сказать ей.

Но какое ей, двадцатилетней восторженной девочке, дело до моих мыслей.

Он целует её, едва касаясь губами губ, улыбается и уходит в сторону Ботанического сада. А она стоит, кутаясь в пиджак, который он забыл (или нет), как в объятия.

«Эх, пропала», – думаю я и прошу официанта принести счёт.