Читать книгу На смерть Цины - Яков Есепкин - Страница 6

Тратно выльем, Господь, и к Тебе застучимся,

Ни считать, ни пропеть набоженных речей,

Крови нет для письма, а и даром влачимся.

Не алмазные всем, чумовые венцы

Источили вечор фарисейские орды,

Веселятся оне: «Были вы гордецы,

По седмице страстной будьте смертию горды».

В пированьях теперь премолчим тяжело,

Кушать маковых яств и настоек сливовых

Не желаем, Господь, нагулялись зело,

Как воскресные мы – виждь нас в тлумных столовых.