Читать книгу ПОСЛЕДНЯЯ КНИГА ХХ - Ян Березкин - Страница 3

Твой поэт уже не пишет…

За столом сидит, молчит…

У него в квартире крышу

Разметал метеорит.

Разлетелся на кусочки

И застрял в полу, в стене.

И попал, как снайпер, точно

В сердце и застрял в спине.

Удивительно, но боли

Не почувствовал поэт.

Только что-то в сердце колет,

Режет сердце белый свет.

Из его груди сиянье

Бьётся в небо по ночам…

Тяготит его молчание —

Многое сказал бы нам…

Но, увы, поэт не может,

И горит метеорит

У него звездой под кожей,

И молчит поэт. Молчит.

Не поймут его мычание

Ни коллеги, ни друзья —

Лучше вечное молчание,

В нём солгать себе нельзя.