Читать книгу ПОСЛЕДНЯЯ КНИГА ХХ - Ян Березкин - Страница 4

На лбу морщины словно волны,

И мысли-корабли плывут,

И паруса их ветром полны,

И ищут временный приют.

Звучит волна.

Одна.

Другая.

И бьётся музыкой об борт.

И пена падает седая

У чёрных лаковых ботфорт.

Так дни и ночи уплывают,

Летят листки календаря.

Другой дороги не бывает,

Но всё не зря.

Но всё не зря.