Читать книгу Маленькая слабость Дракона Андреевича - Янка Рам - Страница 7

– Женя! – окрикивает меня знакомый голос.

Сашка… Твою мать!

Ну как можно вот так слёту обнаружить меня на такой огромной территории?! Но Сашка – сталкер. И всегда оказывается там же, где и я.

– Привет! – разворачиваюсь я.

– Кто тебя привёз?

Мои внутренности болезненно сводит от его тоски и безнадёги. Ненавижу этот микс. Ненавижу!! Это настолько противоестественная эмоция для меня, что я едва переношу её носителя.

– Что это за парень, Жень?

Игнорирую.

– У тебя есть расписание, Саш?

– Сейчас скину. Ты не появилась вчера в общежитии. Где ты ночевала?

Не выношу оправдываться. И не вижу в этом ни надобности, ни смысла.

– Саш, что за вопросы?

– Женя… Ну мы же вместе… приехали сюда.

– Так. Послушай меня, пожалуйста, Саша! – начинаю я заводиться.

Нет, это всё бесполезно, конечно. Нихрена он опять не услышит, но всё же…

– Мы приехали вместе. Да. Потому что ты заупрямился и решил поступать не на свой матфак, а туда же, куда и я. Я очень благодарна, что ты помогал мне с документами. Но я тебя об этом не просила. Ты настоял. Я позволила. По просьбе твой мамы, которую я глубоко уважаю. Но я не считаю это поводом для того, чтобы теперь преследовать меня. Мы не вместе. И никогда не были. И никогда не будем. Пожалуйста, хватит!

Хватает меня за руку. Мне хочется орать, и я делаю это про себя.

ААААА!!!

Мне реально тяжело бить по нему. Очень! Он хороший парень. Влюблённый дурак. Но мне невкусно! До тошноты, до изжоги, до боли в животе. И я продолжаю молча орать, глядя ему в глаза: «Оставь меня, пожалуйста, в покое. Не люби, блять, меня! Ничего, абсолютно ничего съедобного мы не можем друг другу дать!»

Опускает глаза, отпускает мою кисть.

– Встретимся.

Киваю.

Он уходит. Дезориентация и болевой спазм отпускают меня вместе с ним.

Куда-то иду… Корпуса… корпуса… аудитории…

Как здесь ориентируются, вообще? Логика расположения кабинетов сломана!

Возвращаюсь к деканату, к расписанию.

– Туманова, почему не на практике?

Декан… Упс!

– А я уже бегу, Александр Владимирович!

Смотрит на часы. Разворачиваюсь, пытаясь слинять от нотации.

– Не в ту сторону бежишь… Зайди-ка…

Ооо!.. Иду за ним следом. Нет, он, вообще-то, нормальный, как мне показалось. Ну миссия у него такая – студентов дрочить.

Открывает окно, садится в кресло.

– Так… Госпожа Туманова Евгения, – достаёт какие-то бумаги. – Принята… закончила… экстернат… мхм… Женя… – поднимает глаза. – Мне тут добрые люди на тебя настоящую характеристику прислали.

Кидает на стол.

Да, моя была ненастоящая. Помог любимый школьный психолог.

Присаживаюсь напротив. Смотрим друг другу в глаза.

– Аттестат хоть настоящий? – вздыхает он.

Киваю.

– Если бы я это прочитал на неделю раньше, тебя бы здесь не было, Женя.

– Там слишком всё преувеличено, уверена! – улыбаюсь ему. – Просто меня очень не любила наша администрация.

– Есть, за что… – достаёт сигарету. – Дверь закрой…

Послушно закрываю, пытаясь вчувствоваться в него. Что сейчас будет?..

Но от него не идёт ничего из того, что так часто встречалось за мою короткую жизнь: ни слащавенькой дрожи «гумбертов», ни нахальной вседозволенности, и я расслабляюсь. Нет, я справилась бы со всем этим! Легко! Но мне приятно, что он не такой.

Курит, разглядывая меня.

– Туманова. Честно скажи. Это всё – правда?

– Нет, – отрицательно качаю головой. – Это их интерпретация происходящего.

– Психиатрический диспансер?

– Подростковые мигрени, – улыбаюсь я.

– «Антисоциальное расстройство личности»…

– Ставили абсолютно всем подросткам, которым не повезло туда загреметь и они пытались хоть немного сопротивляться беспределу системы!

– Поджог школы…

– Учитель очень любил юных девочек… – смотрю ему внимательно в глаза.

Когда до него доходит смысл фразы, вижу, как его сводит от неприязни. Да… Нормальный мужик.

– Я сказала директору. Та не поверила. Угрожала тем, что если я раздую эту тему, то она опять поднимет вопрос о моем «расстройства личности». И в очередную его попытку… Он замкнул дверь… Я просто поднесла зажигалку к шторе… Пожар! – ухмыляюсь я. – Непрямой крик о помощи.

– А остальное?

– Хотите, чтобы отчиталась за каждый эксцесс?

– Нет. Не хочу. Сделаем так…

Дотягивается до характеристики. Разрывает на несколько частей.

– Не подожги мне здесь ничего, будь любезна.

Отворачивается к окну.

– Свободна…

Подхожу со спины, обнимаю за шею. Застывает.

Я чувствую нарастание в нём чего-то звенящего… и, не дожидаясь, пока взорвётся:

– Спасибо! Вы… настоящий!

Смываюсь. И опять к расписанию – совершенно забыла, в какую мне аудиторию!

– Потерялась? – смешок сзади.

– Есть такое дело… – оборачиваюсь.

Передо мной загорелый, подкачанный, симпатичный парень в облегающей жёлтой майке и джинсовке. На шее – цветастая бандана. На щеках – ямочки.

– Нас делят на подгруппы. На умных и не очень.

– А ты почему не там?

– Мне хватило пятнадцати минут, – чуть высокомерно. – И пошёл искать тебя.

– А ты ничего… Весёлый Ангел… – он, не притормаживая, оборачивается и разглядывает меня.

С улыбкой оскаливаюсь, клацая на него зубками.

– Ты тоже ничего… такой себе… вполне Демон!

– Мы подружимся! – подмигиваю ему.

Улыбаясь, он сам себе качает головой.

Из динамиков, расположенных на столбах студгородка, на всю катушку орёт «Нирвана», и мне заранее нравятся ди-джей и те несколько ребят, сидящих прямо на асфальте с гитарой и во всю глотку подпевающих Кобейну.

– Неформальненько тут…

– Я тоже заценил!

Затащив на крылечко, он быстро ведёт меня по каким-то коридорам и резко останавливается перед входом в аудиторию, разворачивая к себе лицом.

– Как тебя зовут?

– Женечка…

– Удачи, Женечка!

– Спасибо, Боречка!

Мне определённо импонирует мой староста. Он открывает дверь, делая рукой жест внутрь. Сам залетает следом.

– Опоздуны, сразу же идут во вторую подгруппу, – отрицательно качает головой маленький рыжий, похожий на домовенка Кузю преподаватель.

Толкнув меня к единственному свободному месту рядом с каким-то парнем, Боречка идёт к преподавателю и что-то тихо и эмоционально объясняет. На краю стола бланки тестов, и я, понимая, что времени у меня итак не осталось, решаю не тратить его на ожидание разрешения. Подтягиваю бланки ближе, доставая ручку.

– Сколько времени осталось? – спрашиваю шёпотом у парня, сидящего рядом.

Разворачивается, оценивающе разглядывая меня. Мы встречаемся глазами и зависаем.

Яркий! Уверенный, чуть надменный взгляд. Прямой аристократичный нос, красивые скулы. Сероглазый. Широкие плечи… В костюме! Единственный из всей группы.

Его интерес ко мне ровный, даже немного пренебрежительный. Оставляя мой вопрос без ответа, он молча пододвигает мне свои уже заполненные бланки, открывая на первой странице. На первой строке я читаю: «Е. Филлер».

– Списывай…

Делаю вид, что списываю.

– Будешь должна, – поджимает он губы, пряча нахальную улыбку, подглядывает в бланк на мою фамилию. – «Туманова».

Забавный!..

Пока не видит, незаметно исправляю у него ошибку в тесте.

– Или ты мне… – хмыкаю я. – «Филлер».