Читать книгу Роман с востоком – 2: после тебя - Юлия Бронникова - Страница 5

Огромной ошибкой было вступать в отношения, не излечив прошлых ран. Какое невежество – причинять боль сердцу и притворяться, что всё в порядке. Как я могла думать, что едва Вартолу покинет пределы Анталийского побережья, я смогу дышать свободной грудью? Почему я не обратилась к психологам, а приклеила на кровоточащую рану пластырь? Я обманывала себя, обманывала человека, который меня уважал и ценил. Я врала окружающим, когда с пеной у рта доказывала, что чувств у меня больше нет и прошлое остаётся за дверью старой жизни. Нет никаких чёртовых дверей. Мы и есть прошлое. Одно большое прошлое, которые ты либо принимаешь и идёшь дальше, либо заживо хоронишь себя во лжи. Я должна была испить эту чашу до дна. Вступить на скользкую дорожку наших отношений вновь, упасть на эмоциональное дно и допросить боль. Лишь тогда у меня был шанс на счастливое будущее. На достойные отношения, на сердце, полное любви. В тот же момент я была пустая. А что выльется из пустой лейки? Из неё не прольётся ни капли, и все цветы умрут от засухи. Так и все, кто меня окружал, погибали со мной рядом. Пустая женщина – это разрушительная сила.

У девушек, которые познали материнскую и отцовскую любовь, даже не возникнет вопроса: а как это – строить нормальные отношения? Они просто вступают в них и делают семью счастливой, а прежде всего СЕБЯ. И это нормально. Так было испокон веков. Жена – это очаг семьи, это огромное любящее сердце. А мужчина – добытчик, охранник и огромная сила в доме. Мудрость и сила. Гармония и любовь. Счастье и жизнь. А девушке-инвалиду в любви нравится строить отношения с женатыми, с недоступными, с не уважающими её мужчинами. А по-другому она не умеет. Она не знает, как это. Всю жизнь её отец или мать использовали технику приближения и отдаления. Она всегда ждала у окна, и в те редкие моменты, когда удавалось их дождаться, получала жалкие крохи внимания, а может, не было и их. Она была счастлива. Она довольствовалась тем, что есть, и принимала такую любовь за чистую монету. И вот девочка выросла и по-прежнему ждёт. Но уже не папу, а мужчину, который уделит ей немного свободного времени.

Два месяца после встречи в Анталии я просыпалась ночами от собственных криков. Подушка была мокрая от слёз, а простынь пропитана потом. Наверное, так чувствует себя наркоман без очередной дозы. Я металась в агонии. Мои кости выкручивало, тело било током. Я сходила с ума без него. Каждый день становился словно испытанием. Я страдала, погибала. И никогда бы не поверила, что такое возможно. Это была настоящая болезнь. Это были самые настоящие ломки. Это было ужасно. И мне срочно требовалась помощь, в идеале хорошего психолога. Чтобы вытащить все обиды на родителей, на жизнь. Выкорчевать огромные пни страхов и посадить новые плоды установок. Научиться мечтать, прокачать энергию, очистить себя от яда Вартолу. Но я была не готова к этому, я была хоть и на дне, но, видимо, не на самом, и вселенная не сопротивлялась моей агонии, она отправила меня в класс дальше проходить уроки. Впоследствии мой психолог назовёт этот феномен «мордой об асфальт». Если мы сами не понимаем, то приходится миру принимать радикальные способы, чтобы наконец-то дошло.

Это случилось на детской площадке тёплым вечером. Где-то между шестью и семью часами. Вечерело. Солнце село за гору, и уличные фонари заботливо освещали детям место для игр. Я наблюдала, как мой ребёнок лазает по горке с другими детьми, и отвлекалась от постоянных мыслей. В сумке завибрировал телефон. На экране уведомление о входящем смс. Медет. Если он объявился, значит, Вартолу поблизости и снова использует свою любимую пешку для игры. Открываю виртуальное послание. Он прислал несколько видео с их совместного пикника. Снимает за спиной Вартолу. Очередной спектакль двух курдских актёров. Зритель в зале лишь один: девушка, которая всё еще верит, что происходящее на сцене – это и есть её жизнь. На сцене мужчина спиной к зрительному залу выпускает изо рта густой дым. Рядом стоит кальян. В руках он держит телефон, где смотрит фотографии красивой девушки с грустными глазами. Пролистывает слайды, и вот на фото они уже вдвоём, взгляд девушки меняется и глаза горят огнём. В них костёр. Костёр любви и страсти. Его плечи подрагивают, и зритель хоть не видит его слёз, но всё понимает.

В следующем видео главный актёр на сцене сильно пьян. Громким и звучным голосом он поёт песню из его прошлого. Из прошлого с ней. Песнь звучит надрывно, проникает в глубину сердца и поднимает пепел их страсти.

Браво. Зритель в зале ликует и просит дать Оскара за самую лучшую и чувственную мужскую роль.

Я набираю номер и прошу, нет, умоляю Медета передать трубку Вартолу. Мне потребовалось десять минут уговоров, и вот я слышу его голос. Родной, с хрипотцой и мёдом, любимый, желанный, обладающий магической силой.

– Любимый, – шепчу я.

Тишина. Пытаюсь придать голосу обычную интонацию, но он предательски дрожит.

– Как твоё здоровье? Я слышала, ты проходил лечение в Иране. Врачам удалось тебе помочь?

– Да, сейчас всё хорошо. Бывают приступы, но уже реже. Спасибо, что помнишь обо мне. Как Ангелина? Она ходит в школу? Как у вас с турецким языком?

– Да, она ходит на подготовку и там учит турецкий язык. У нас вообще всё хорошо.

Скажу это вслух, но хочется кричать, что без него всё хреново. И если в России не было столько воспоминаний о нём, то в Турции мне повсюду мерещился его запах. Я помахала дочке рукой, которая в этот момент оставила игры и прислушивалась к моей беседе издалека. Я отошла к скамейке и показала ей жестом, чтобы она продолжила игру.

– Скажи ей, что мы скучаем.

– А по мне ты не скучаешь? Ты не хочешь мне этого сказать?

– Нет. Моя злость сейчас сильнее.

– О какой злости ты говоришь?

– Ты знаешь.

– Не говори мне этого, потому что я ни черта не знаю. Ты слышишь?

Голос срывается на крик. В груди щемит. Яд Вартолу всасывается в кровь. Он управляет моим разумом на расстоянии. Он берёт стакан и черпает из меня энергию. Ему становится лучше, а я медленно растворяюсь в воздухе.

– Ты знаешь. Он повторяет эти слова словно сломанная пластинка.

– Скажи, как мне жить без тебя?

Слёзы стекают по моему лицу.

– По-моему, ты прекрасно с этим справляешься. Я видел все твои фото и видео. Кстати, поздравляю, твоя мечта с концертом сбылась. Жаль, что за руку тебя держал не я.

Ноги больше не слушаются. Сажусь на скамейку. Он словно маньяк. Я в плену, где меня изощрённо пытают. Он играет со мной, а я воспринимаю всё как реальность. Мне казалось, ему больно, мне казалось, он жалеет, что мы не вместе. А ему просто нравились мои страдания.

– Прекрати. Умоляю тебя, замолчи. Дай мне шанс всё исправить. Я буду верна тебе до последнего вздоха.

Если бы кто-нибудь в тот момент подошёл и закрыл мне рот! Если бы кто-нибудь забрал телефон из рук! Мне нужно было надавать пощёчин и вернуть к реальности. За такие громкие слова всегда приходит расплата. И расплата – это твоя жизнь. Слова обладают магической силой, и нужно думать о том, что ты произносишь. Вартолу был счастлив. Он вкушал из моей энергетической чаши и наполнялся всё больше. Я же теряла себя в лабиринте лжи и манипуляций.

– Мне нужно подумать, Юленька.

– Спаси меня, слышишь. Я погибаю. Мне не жить без тебя. Всё пытка, всё боль. Я хочу говорить с тобой каждый день, я хочу видеть твоё лицо по видеосвязи. Хочу собирать чемодан и лететь к тебе. Я буду терпеливой, покорной. Я просто хочу быть рядом. Пожалуйста. Дай нам шанс. Я умоляю тебя дать нам этот чёртов шанс.

О чём я просила прощения? О чём я молила? Об отношениях с женатым мужчиной? О лживых чувствах? О редких встречах? Я словно собака на привязи, которой хозяин изредка бросает кости. Собака пыталась вырваться, пыталась найти еду и не сдохнуть от голода. Но после всех жалких попыток она просит прощения за то, что пыталась выжить.

– Я позвоню тебе завтра.

Он заканчивает звонок первым. Он всегда так делал, когда хотел показать свою главенствующую позицию. Хозяин уходит, гасит свет в будке, а собака жалко скулит от холода и голода.