Читать книгу Никудыния бумажного самолётика - Юлия Иванчикова - Страница 10

Похороненная вечность. Промораживает суставы.

До тошноты заслушанные песни.

Разговор про безгрешность на «никогда» оставим,

для лжи в сердцах уже ни капли места.

Обвинённые в искреннем, обманутые любящие.

А ведь мы виноваты сами. Во всём.

Сами топчем прожитое, разбиваем будущее,

Страдаем тоже сами… Только потом.

Попытки убить любовь, бесчувственность масок…

Сколько можно то строить, то рушить?

С каждым днём всё меньше жизнерадостных красок.

Именно так умирают забытые души…

И места меньше. На двоих, на пятерых, на сотню…

Куда там! Одному здесь места мало…

И не известно что там ждёт, за третьим поворотом.

(Да знал бы кто-нибудь, как всё это достало).

Но не пытайся закричать, ведь все равно не слышно…

Здесь тысячи о чём-нибудь кричат.

И некому помочь, спасти, утешить…

Добьют, толкнут и бросят… прямо в ад.

И страшно понимать. Незаменимым есть (за-/из-) мена.

Да и каждый сам себе давным-давно чужой…

И средь врагов, твоей же ждущих смерти, – даже стены.

А из людей – так каждый первый, даже не второй.

Похороненная вечность. Недостаточно места.

На двоих, на пятерых, на сотню…

Полумрак. До тошноты заслушанные песни.

И сами себя убивающие. Вот мы.